HERMANO LOBO

"O que o lobo disse a S. Francisco de Assís:
- Podes chamar-me irmao, se fazes gosto nisso, mas nao me peças que trate eu a ovelha como se fosse minha irma"


José Saramago, 1987
" A Segunda Vida de Francisco de Assis "

MANZANAS

En el último suplemento semanal de La Voz de Galicia, leí esta mañana un artículo de Carmen Posadas. El título no era nada prometedor : "to er mundo e güeno"... y debo reconocer que, aunque sabía de quien se trataba, no había leído ningún escrito de esta Señora, ni tenía opinión concreta sobre de ella.

Naciendo como comentario acerca del caso del "monstruo de Amstetten", el artículo evoluciona hacia una crítica más general.

Transcribo unas líneas que me han parecido muy interesantes. Sus afirmaciones son muy discutibles pero llevan a reflexionar. Desde mi punto de vista, no están carentes de razón:

"La Psiquiatría y la Psicología son dos disciplinas fundamentales que han aportado grandes avances en la fascinante tarea de comprender al ser humano. Una y otra ayudan a explicar nuestro comportamiento, incluso nuestras pulsiones más oscuras, pero una cosa es explicar y otra muy distinta, exculpar".

"Está claro que si se quiere justificar la maldad en la vida de las personas, siempre hay un clavo ardiente al que agarrarse, pero esto no debe servir en ningún caso de excusa, ni mucho menos de eximente".

"Esta sociedad sobreprotectora en que vivimos tiende a defender demasiado a sus manzanas podridas".

ZAPATOS

Lloraba porque no tenía zapatos
hasta que vi a un hombre
que no tenía pies

Proverbio persa

TU RISA

TU RISA

Agoté el diccionario y no sé inventar palabras
pero, a pesar de todo, procuraré decirlo:
tu risa es como una semana con siete domingos
o con seis.
Lo mismo da, que da lo mismo.

Se mete en mi sangre, se gana mi cerebro.
Toda esta alegría se instala en mis sentidos
y parezco totalmente un perro con tres colas
o con dos.
Lo mismo da, que da lo mismo.

Es cuando me inunda una especie de locura,
una lluvia infinita que va llenando abismos
como si fuera un oratorio de Bach o un cuarteto
de Schubert.
Lo mismo da, que da lo mismo.

Podría entonces subir a pata coja las montañas,
escalar azoteas, idear nubes y pájaros y nidos,
hacerme numismático, pintar calles de verde,
o de azul claro.
Lo mismo da, que da lo mismo.

Tengo la risa fácil, reconozco, pero es imposible
no dejarse contagiar por tu alegría y siempre río
par olvidarme de casi todos los problemas
o no pensar en ellos.
Lo mismo da, que da lo mismo.

Por suerte, reir, ríes muy poco, ahora que pienso,
porque sino, nos faltarían horas para reirnos
y habría que inventar un año con cien meses,
o con noventa y nueve.
Lo mismo da que da lo mismo.

Quintín Cabrera
(Uruguay Abril 1944- Madrid Marzo 2009)

CEREZO

" Yendo a mirarlas

las flores de cerezo en la noche

se han convertido en fruto"

Yosa Buson (1716-1783)

Haiku

EL HOMBRE QUE APRENDIO A LADRAR

Lo cierto es que fueron años de arduo y pragmático aprendizaje, con lapsos de desalineamiento en los que estuvo a punto de desistir. Pero al fin triunfó la perseverancia y Raimundo aprendió a ladrar. No a imitar ladridos, como suelen hacer algunos chistosos o que se creen tales, sino verdaderamente a ladrar.
¿Qué lo había impulsado a este adiestramiento? Ante sus amigos se autoflagelaba con humor: "La verdad es que ladro por no llorar"
Sin embargo, la razón más valedera era su amor casi franciscano por sus hermanos perros.
Amor es comunicación.
¿Cómo amar entonces sin comunicarse?
Para Raimundo representó un día de gloria cuando su ladrido fue por fin comprendido por Leo, su hermano perro, y, algo más extraordinario aún, él comprendió el ladrido de Leo. A partir de este día, Raimundo y Leo se tendían, por lo general en los atardeceres, bajo la glorieta, y dialogaban sobre temas generales.
A pesar de su amor por los hermanos perros, Raimundo nunca había imaginado que Leo tuviera una tan sagaz visión del mundo.
Por fin, una tarde se animó a preguntarle en varios sobrios ladridos: "Díme Leo, con toda franqueza: ¿qué opinas de mi forma de ladrar?" La respuesta de Leo fue bastante escueta y sincera: " Yo diría que lo haces bastante bien, pero tendrás que mejorar. Cuando ladras, todavía se te nota el acento humano."

Mario Benedetti
"Despistes y franquezas"

NARCISO

Curioseando en Internet ha caído en mis manos el siguiente texto, del que no consta el autor. Me parece interesante, por lo que ahí va:

"Un día soleado, dos hermanas, llamadas Belleza y Fealdad, salieron juntas a pasear. Al pasar junto a un río, sintieron deseos de tomar un baño. Se despojaron de sus ropas y entraron en el agua. Juguetearon, salpicaron y rieron hasta avanzada la tarde.

Al salir, se vistieron, pero cometiendo una equivocación: Belleza se puso las ropas de Fealdad y Fealdad se vistió con las ropas de Belleza...

Hoy en día la gente sigue confundiéndolas..."

Siempre he sentido que siguiendo un espectro imaginario, al llegar al máximo grado de belleza me voy a encontrar inmediatamente con el máximo grado de fealdad. Sería como una línea contínua o círculo. En el otro extremo estarían los grados mínimo de ambas cosas.

La "belleza perfecta" se hunde ya en la frialdad, a un pequeño paso de lo grotesco. En otros casos lo terriblemente feo puede parecer, de tan feo, hermoso...

Esto es aplicable para mí en muchas personas, objetos, paisajes, pinturas...

Comprendo que mi sensación es totalmente chocante y, por supuesto muy discutible.

Porque para empezar: ¿Qué es la belleza? ¿Qué es la fealdad? ¿Hasta qué punto influyen nuestras propias carencias en su apreciación? ¿Qué pasó con Narciso?